Ser un Borbó deu ser molt cansat. Arrossegar un arbre genealògic en el qual hi pengen reis, fills reconeguts, fills bastards, germans amb fills reconeguts i bastards, i una corrua inacabable de familiars i familiars bastards, ha de ser esgotador si, com a bon Borbó, vols mantenir l’esperit d’un cognom que et permet viure de collons fent veure que treballes molt sense fer res. I això té un mèrit envejable per qui, com jo, soc fill d’un xarnego del Xino i d’una catalana de vuit cognoms catalans nascuda a França i que es va criar al Poble Sec. El meu avi Evaristo, descarregador del moll i venedor d'assegurances d’enterrament, era un gallec que no creia en meigas, però considerava l’esperanto l’idioma d’un futur que el veia amb tanta clarividència que em va regalar un nínxol el dia del meu 20è aniversari. 

Jo no voldria ser un Borbó, ni m'hi voldrien. Faig 1 metre 70 centímetres, i no tindria la talla per sortir a les fotografies institucionals llevat que em confonguessin amb una menina mascle ja grandeta. Existeixen els meninos? No ho sé, però no voldria ser un Borbó perquè no tinc allò que tenen les famílies acostumades a caminar pel món com feia Jesucrist sobre les aigües del riu Jordà. I és que els Borbons tenen el do de semblar el que semblen sense ser-ho, gent campechana amb ànima de membre del Club de Bilderberg, un grup d’elegits entre els quals hi ha algun parvenu ric de cagar, norma fonamental per ser acceptat, i molta sang blava amb una llarga agenda de contactes. I els Borbons tenen a l’agenda un fotimer de telèfons de nou-rics àrabs, amos del petroli i de tot allò que es mou gràcies a les comissions en negre.